Poesía y cuento en La Noche de Barranco

Hoy a partir de las 7 PM. el colectivo literario de Heridita fanzine nos presentará una serie de lecturas de temática libre en los géneros narrativa y lírica, están coordialmente invitados .

Luego se realizará un concierto acústico a cargo de Daniel F a partir de las 9:30 pm.

Mayor información en:
www.lanoche.com.pe

*Poemas*

Clara
por: Laura Rosales

Inertes sueños de pajarillo azul
Donde el cielo
Era una telaraña de piel invisible
Y la noche era..
Clara, clara,
Clara
Clara te llamabas con tu perfume barato y tu mapita escolar.
Olvidaste los poemas en el refrigerador
El poema de la rosa
Del cisne
Del cinema a las 5 de la tarde
Del infinito tobogán que te conducía al fosforescente vicio de la sopa de letras,
El de tu chico malo: Felipe
El de los tantos Felipes que tal vez bailaron algo más que un tango en tu vereda

Hay Clarita
Los años vuelan como lo hacen las golondrinas
Para mear un poco sobre nosotras..

Clara, Clarita,
Clarín
Claro de Luna, Beethoven,
Chopin, Bach
Y una de las tantas melodías que te gustan...

Pero Clara,
No olvides saludar al sol de vez en cuando,
Y peinarte un poco los domingos
Porque yo soy
La goma de mascar que abraza tu zapatito de charol;
A la que le mean las golondrinas
Por no ser mas que
Ansiedad
Caos. Penumbra.
Melancolía Tiempo.

“Hay Clarita”- dicen los ojos del minutero.
La madrugada se ha cansado de esperar.

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S/T
por: Sandra Enciso

Hoy hablamos de muerte con cariño
Ese anaquel insipiente de forma familiar
Lo sentimos en el corazón y en los pies
Donde descansa el alma por momentos
Hoy hablamos de muerte como hablamos del tiempo
Tan imposible, y terminar la palabra lamento
y a veces pasa que no pasa y es que es como el tiempo
que persiste en el bronce moreno, y no se siente
pero ahí va, sigue corriendo
¡Ay muerte!
Hoy hablamos de ti como hablo de la mirada roída
de un animal pequeño
En la tibia, si, en la tibia timidez de su cuerpo que
enfría en un tiempo que pasa y a veces deja de pasar
y entonces me enfrío yo
Hoy hablamos de la muerte recordando el último
gusto a leche en la mañana, su último desayuno
maternal y pensando que fue mi último hasta su muerte
Hablamos de la muerte y ese soldado llamado deseo
que encierra un obispo
Muerte,
y es casi perfecto, casi igual que su amor contraído
y el soldado sigue perpetuo, sinuoso en la extrañes del tiempo
Así hablamos a la muerte con oraciones lentas, exactas, ariscas
y tiernas al oído
Diciendo
Hoy hablamos de ti como hablamos de Díos en la escasez de sus
mejores sentidos, de aquellos zapatos en forma de anaqueles
necesarios para él.